marte

Canta si queres, n-a lengua que eu falo,
Dareich’un mantelo, dareich’ un refaixo.                                                       
C’o son d’a gaitiña, c’o son d’a pandeira,
Che pido que cantes, rapaza morena.
                                                                            
Así m’o pediron  n-a veira d’o mar,
O pé d’as ondiñas que veñen e van.
Así m'o  pediron n-a veira d’o río,
Que corre entr’as herbas d’o campo frorido.
...............................................................
 
Lugar máis hermoso non houbo n’a terra,
Qu’aquel que eu miraba, qu’aquel que me dera.
Lugar máis hermoso n-o mundo n’hachara,
Qu’aquel de Galicia.¡ Galicia encantada!
 
....................................................................
 
Cantarte hei, Galicia, teus  doce cantares,
Qu’asi m’o pediron n-a veira d’o mare.
Cantarte hei, Galicia, n-a lengua gallega,
Consuelo d’os males, alivio d’as penas
 
Cal ela, ninguna, tan doce que cante
Soidades amargas, sospiros amantes.
Qu’así  m’o  pediron, qu’asi m’o mandaron,
Que cante e que cante, N-a lengua que eu falo.

Rosalia Castro
 
 

Aquês que tên fama d'honrados n'a vila
Roubaronme tanta brancura qu'eu tiña,
Botáronme estrume n'as galas d'un día,
A roupa de cote  puñéronma en tiras.
Nin pedra deixaron en ond'eu vivira;
Sin lar, sin abrigo, morey nás curtiñas,
Ô raso c'as lebres dormín n'as campías;
................................................................
Quedey deshonrada, mucháronm'a vida,
Fixéronm'un leito de toxos e silvas,
Y-en tanto os raposos de sangre maldita,
Tranquilos n'un leito de rosas dormían.
ROSALIA CASTRO

NOTA
         Este relato me recuerda algún hecho sucedido en un pasado no lejano; no del siglo XIX como el relato de Rosalía, sino del siglo XXI. ¡¡SI, no me equivoco, del siglo XXI!!
Rosalia pintaba costumbres, con el tiempo, algunas desaparecieron, otras perduran.

Letra y Música: Alberto Cortez

Homenaje a su abuelo

El abuelo un día, cuando era muy joven
alla en su Galicia, miró el horizonte,
Y pensó que otras sendas tal vez existían.                                
Y al viento del Norte que era un viejo amigo,
Le habló de su prisa, le mostró sus manos,
que mansas y fuertes estaban vacías.
Y el viento le dijo: construye tu vida
detrás de los mares, allende Galicia.

Y el abuelo un día, en un viejo barco                                                                                           
se marchó de España, como tantos otros,
con tanta esperanza.
La imagen querida de su vieja aldea
y de sus montañas
se llevó grabada muy dentro del alma,
cuando el viejo barco se alejó de España.

Subió la carreta de subir la vida,
empuñó el arado,
abonó la tierra y el tiempo corría.
y luchó sereno por plantar el árbol
que tanto quería.
Lloró bajo el árbol que al fin florecía.
Lloró de alegría cuando vió su manos
que un poco más viejas no estaban vacías.

Y el abuelo, entonces, cuando yo era un niño,
me hablaba de España, del viento del Norte,
de su vieja aldea y de sus montañas.
Le gustaba tanto
recordar las cosas que llevó grabadas
muy dentro del alma, que a veces callado
sin decir palabra, me hablaba de España.

Y el abuelo un día, cuando era muy viejo
allende Galicia, me tomó la mano,
y yo me di cuenta que ya se moría,
entonces me dijo con muy pocas fuerzas
y con menos prisa
"Prométeme hijo, que a la vieja aldea
irás algún día
que al viento del norte dirás que su amigo
a una nueva tierra le entregó la vida".
Y el abuelo un día se quedó dormido,
sin volver a España, como tantos otros
con tanta esperanza.

Y al abuelo un día, lo vi en las aldeas,
lo vi en las montañas.
En cada mañana y en cada leyenda,
y en todas las sendas que anduve en España.